EL BANQUETE

Escuchen bien, porque lo que voy a decirles no lo van a encontrar en los manuales de recursos humanos ni en los discursos políticos de pacotilla. El mundo está infectado de una narrativa romántica y asquerosa que pone al «trabajador» como un mártir eterno y al «dueño» como un demonio de caricatura. Pero hoy vamos a abrir el cadáver de esa mentira y ver qué hay dentro.

Déjenme contarles la historia de un hombre al que llamaremos Carlos. No es un nombre al azar; es el nombre de miles de individuos que hoy están sosteniendo el techo sobre las cabezas de gente que, irónicamente, los desprecia.

La Sangre en el Cheque

Era viernes, 5:00 PM. El momento sagrado para la mayoría de los mortales. En el pequeño negocio , el aire se llenó de esa risa ligera de quien ya tiene un pie en el descanso. Sus empleados, muchachos jóvenes con la energía de quien no tiene deudas de sangre, se lavaron las manos manchadas de trabajo, se sacudieron el polvo y pasaron a la oficina.

Carlos los recibió con una sonrisa. Una de esas sonrisas que se ensayan frente al espejo para no dejar ver las grietas. Les entregó sus cheques, uno por uno. Les dio las gracias. Hubo bromas sobre los planes del fin de semana, sobre la cerveza que caería en un par de horas, sobre el alivio de apagar el cerebro por dos días.

«Cuando el último de ellos cerró la puerta, el silencio que quedó en la oficina fue más pesado que el plomo.»

No se levantó. Apagó el ventilador —no por ecología, sino por la puta miseria de ahorrar unos centavos en el recibo de luz— y sacó su celular. Saldo disponible: -$1000

Mientras sus empleados caminaban hacia la libertad con la certeza de una cena caliente y el bolsillo lleno, Carlos se quedaba atrapado en su propia creación. Para que esos cheques tuvieran fondos,  tuvo que ir esa misma mañana a una casa de empeño. Tuvo que dejar parte de su vida personal sobre un mostrador sucio para comprar una quincena más de «paz social» en su negocio. Y aquí viene el veneno: ese mismo viernes, a Mario le gritaron «patrón explotador».

Cuando te ven cosechar tus frutos, a nadie le importa cuántos días sufriste sembrando 

El Resentido

¿Por qué sucede esto? ¿Por qué la sociedad se empeña en escupirle al que arriesga? La respuesta es simple y cruel: El mediocre necesita villanos para justificar su falta de huevos.

Es mucho más fácil llamarlo «explotador» que admitir que el tiene una resistencia al dolor que el empleado promedio no aguantaría ni diez minutos. La moral colectiva ha creado un pedestal para el «esfuerzo físico», pero ha demonizado el «riesgo existencial».

Analicemos la asimetría de esta mierda:
* El Empleado: Vende su tiempo. Si el negocio va mal, se lleva su tiempo a otro lado. Su riesgo es cero.

* El Soberano el Dueño: Vende su vida, su crédito y su salud mental. Si el negocio va mal, él es el único que se hunde con el barco.

La Ingratitud

Vivimos en la era de la «justicia social», que no es más que un nombre elegante para el saqueo al individuo productivo. Se nos enseña a odiar al que tiene un logo en la puerta, sin entender que ese logo es a menudo una lápida bajo la cual el dueño está enterrando su juventud.

El emprendedor real come frío. No conoce los «puentes» ni los feriados. Absorbe el estrés de cinco, diez o cincuenta familias sobre su espalda, mientras los beneficiarios de ese estrés se quejan de que el aire acondicionado no enfría lo suficiente.

Si tú eres de los que hoy tiene un sueldo seguro, deja de creerte el héroe de una película de opresión. Eres un pasajero en un barco que alguien más está remando contra la corriente, con los brazos ensangrentados y los pulmones a punto de estallar.

Mente PRAXMA:

La gratitud es una virtud de soberanos; el resentimiento es el refugio de los que temen al riesgo.

El mundo se sostiene sobre los hombros de gigantes que están demasiado cansados para quejarse, ellos soportan el miedo y el estrés que tú jamás soportarías.

Es una puta tragedia que el sistema premie la queja del que no arriesga nada y castigue el silencio del que lo entrega todo.

Isaac López